- Regjistruar më
- Korrik 26, 2017
- Mesazhe
- 51,214
- Pëlqime
- 79,452
S'u bëmë dot dashuri!
Ngelëm pa një këngë të dedikuar
e pa një film të preferuar.
S'shkëmbyem asnjë libër. As edhe një. Zemrat i ndezëm dhe puthje s'vodhëm.
Sa keq, sa keq ...
Dashuri s'u bëmë dot.
S'ka kafene që në të qeshura t'i mungojmë e as rrugicë që netëve të mos ketë cilët të dashuruar të përgjojë. Nuk u trishtua asnjë luleshitës për një lule më pak të shitur se ti lule kurrë s'më dhurove.
Nuk do i mungojnë derës sime trokitjet e tua se ti kurrë se mësove në c'kthesë fshihet shtëpia ime.
Jo jo, i dashur kurrë i pathirrur, ne dashuri s'qemë për asnjë çast.
Ti të duash s'di. Ti jeton për inerci. Ty gjithçka të imponohet. Ti shpirt dandelion, s'pati erë që s'të nënshtroi.
Më thuaj, si mund të duash ti?
Ti, që dashurinë e kalon më lehtë se virozën e një stine dhe për të dashur s'ja thua.
Për ty s'isha dashuri!
Megjithëse kur një ditë të më hasësh ndonjë rrugice të shkujdesur , flokë shkatërruar aspak të bukur, aspak të qeshur pa e ditur pse ka për të të ardhur keq.
Se ndonjëherë vret më tepër ajo që s'arritëm kurrë ta bënim tonën sesa humbja e asaj që dikur e patëm.
Do qeshesh pastaj, veten do tallësh e përsëri trishtimit s'do t'i shpëtosh dot.
- Sa keq, sa keq, - do përshpërisësh duke bërë çudi.
S'u bëmë dot dashuri!
Ngelëm pa një këngë të dedikuar
e pa një film të preferuar.
S'shkëmbyem asnjë libër. As edhe një. Zemrat i ndezëm dhe puthje s'vodhëm.
Sa keq, sa keq ...
Dashuri s'u bëmë dot.
S'ka kafene që në të qeshura t'i mungojmë e as rrugicë që netëve të mos ketë cilët të dashuruar të përgjojë. Nuk u trishtua asnjë luleshitës për një lule më pak të shitur se ti lule kurrë s'më dhurove.
Nuk do i mungojnë derës sime trokitjet e tua se ti kurrë se mësove në c'kthesë fshihet shtëpia ime.
Jo jo, i dashur kurrë i pathirrur, ne dashuri s'qemë për asnjë çast.
Ti të duash s'di. Ti jeton për inerci. Ty gjithçka të imponohet. Ti shpirt dandelion, s'pati erë që s'të nënshtroi.
Më thuaj, si mund të duash ti?
Ti, që dashurinë e kalon më lehtë se virozën e një stine dhe për të dashur s'ja thua.
Për ty s'isha dashuri!
Megjithëse kur një ditë të më hasësh ndonjë rrugice të shkujdesur , flokë shkatërruar aspak të bukur, aspak të qeshur pa e ditur pse ka për të të ardhur keq.
Se ndonjëherë vret më tepër ajo që s'arritëm kurrë ta bënim tonën sesa humbja e asaj që dikur e patëm.
Do qeshesh pastaj, veten do tallësh e përsëri trishtimit s'do t'i shpëtosh dot.
- Sa keq, sa keq, - do përshpërisësh duke bërë çudi.
S'u bëmë dot dashuri!