Martesa nuk është një libër me tregime

[Kresha]

Martesa është e papërpunuar, është e çrregullt. Ju shihni më të keqen tek njëri-tjetri: zemërimin, trishtimin, kokëfortësinë e pafiltruar. Ka momente ku ata janë aq të padëshirueshëm sa të bën të duash të bërtasësh. Por më pas, i sheh ata duke qeshur derisa nuk mund të marrin frymë, lotët që u rrjedhin në fytyrë, atë gëzim të papërmbajtur që lëshon çdo të qeshur pa kuptim, gurgullimë. Ju ndani ato orë të qeta në 3 të mëngjesit kur bota është në gjumë, dhe jeni vetëm ju të dy, duke ngrënë ushqime në dyshemenë e kuzhinës, të humbur në njëri-tjetrin.
Martesa do të thotë të njohësh një anë të tyre që askush tjetër nuk do ta bëjë - dhe që nuk është gjithmonë e bukur. Janë gërhitjet dhe kërcimet budallaqe, lotët e pambrojtur kur gjithçka duket sikur po shembet, koka e shtratit, era e keqe e gojës dhe po, realiteti jo magjepsës i jetës së përditshme. Martesa nuk është perfekte, por është e jashtëzakonshme.
Është të dini se pavarësisht momenteve tuaja më të këqija, ata do t'ju qëndrojnë pranë, duke u përballur me stuhitë dhe gabimet. Janë debate të vogla për pjatat ose harrimi i marrjes së çorapeve, por është gjithashtu ajo ndjenjë e qetë e sigurisë që vjen nga të diturit se ato nuk do të largohen kurrë nga ana juaj. Janë ato netë kur bini në gjumë të ngatërruar së bashku, duke kuptuar se nuk do të ketë kurrë kohë të mjaftueshme me ta.
Martesa është fshirja e lotëve të tyre, mbajtja e flokëve kur ata janë të sëmurë, ose thjesht fërkimi i shpinës ndërsa ikin. Është puna më e vështirë, më e rrëmujshme, më përmbushëse në botë. Por në fund të çdo dite të gjatë, ju duhet të zvarriteni në shtrat pranë partnerit tuaj më të mirë - personit më të çuditshëm, më irritues, të dashur dhe bukurosh të papërsosur që keni njohur ndonjëherë.
Martesa nuk është një libër me tregime, por është një udhëtim i egër, që të lë pa frymë.

Burimi: //fb